Gato velho, que não tem companhia, orelhas carcomidas nas lutas pela descendência. Deita-se nas pedras, recolhe na sesta aos bons dias de glória. Comeu a criatividade.
Não, não é cansaço...
Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar.
É um domingo às avessas Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...
Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Como tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.
Álvaro de Campos
Alice Alfazema
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