Num dia excessivamente nítido,
Dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito
Para nele não trabalhar nada,
Entrevi, como uma estrada por entre as árvores,
O que talvez seja o Grande Segredo,
Aquele Grande Mistério de que os poetas falsos falam.
Vi que não há Natureza,
Que Natureza não existe,
Que há montes, vales, planícies,
Que há árvores, flores, ervas,
Que há rios e pedras,
Mas que não há um todo a que isso pertença,
Que um conjunto real e verdadeiro
É uma doença das nossas ideias.
A Natureza é partes sem um todo.
Isto e talvez o tal mistério de que falam.
Foi isto o que sem pensar nem parar,
Acertei que devia ser a verdade
Que todos andam a achar e que não acham,
E que só eu, porque a não fui achar, achei.
in, O Guardador de Rebanhos, Alberto Caeiro, 1925
Uma pergunta até ao final do ano, quem quiser responder esteja à vontade.
Alice alfazema
ResponderEliminarser fútil o que é? Não dar valor ao essencial, não é? mas o essencial não varia de pessoa para pessoa? Falando da natureza... quem não suporta aves és fútil por isso? (por acaso não é o meu caso... no que diz respeito a animais só não suporto moscas)
A futilidade é objectiva não depende factores subjectivos de ordem psicológica... acho eu.
ResponderEliminarNão necessariamente. Mas dá-nos uma perspectiva mais "complicada" daquilo que é realmente a vida. Afasta-nos um pouco do que é verdadeiramente essencial para o corpo, que não para o espírito (esse normalmente precisa de mais alguma coisa que não apenas o que a natureza dá).
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